Tuesday 17 de January de 2017

Una luna breve, hermosa, eterna

     18 Apr 2011 03:20:00

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El apellido Robles es en mí un accidente. Se lo debo a mi abuelo  Joaquín Robles, pero si hurgáramos en las acequias de mi sangre, encontraríamos otro nombre y otro apellido, pero ésa es una historia que no voy a revelar ahora. Mi abuelo vivió durante 96 años, ya casi le tocaba estar aquí el día de hoy.
Y claro, mi abuela paterna, Abelina María, que durante los 15 años que viví en Apozol, antes de irme a Guadalajara, siempre me regaló unas monedas el día de mi cumpleaños. Yo la recuerdo con gratitud, gracias donde quiera que ella esté.
Engendraron a mi padre con tierra del barbecho y después le dieron una pintada con harina del pan de don Joaquín.
Por esa ruta mi prosapia es de panaderos.
El apellido González lo heredé de mi abuelo Pedro.
Él era un hombre de esos que parece que están hechos de tierra y maíz, era sátiro, andaba a caballo y le gustaba el juego de los naipes. Su acto más emblemático fue cuando se orinó en la boca de Nicolás Ramírez, mientras éste dormía a la sombra de un mezquite.
Un día, de forma repentina le dio un ataque al corazón y murió a la edad de 47 años.
Por fortuna, ya había engendrado a mi Madre, que para entonces tenía 17 años.
Y por supuesto, mi abuela materna, Micaela Olvera, que amasó el barro de mi madre, el mismo barro del que yo estoy hecho.
Por esa ruta mi linaje es de campesinos y de jugadores de cartas.
Luego cuenta la historia que mi Padre le hizo guardia a mi Madre durante mucho tiempo: todas las noches, con su cigarro en la mano y en la oscuridad, parecía una luciérnaga, hasta que ella aceptó casarse con él.
Y luego nací en la Colonia México, en una casa junto al río, y antes siquiera de cortarme el cordón umbilical, me llamaron Juaquín Robles.
Ya hurgué en las 5 generaciones que le corresponden a mi sangre y no encontré ningún otro loco que le gustaran las letras como a mí: en mi casa no había libros, mis Padres se preocupaban por las tortillas, los frijoles, la sal y un pedazo de carne para los domingos. Por eso, los libros eran un lujo fuera del alcance de mi mano. Y hasta la fecha, no sé de dónde diablos me vino el gusto, el amor y la pasión que tengo por los libros.
"Luna Menguante" es un juego de dados, es un libro lúdico y triste, es un barbecho donde conjuran el mundo y sus demonios
Poesía erótica y de comunión con el Universo. El corazón es un misterio y el cuerpo de la mujer es un signo, una raya en el horizonte, un garabato donde cuelgan todos los deseos, la ira, el dolor y el gozo, el amor, la memoria, Dios y el diablo: el altar primero y último de la existencia.
"Luna Menguante" es una apuesta de amor en la que el juego y el humor son las tablas de salvación. Peregrinaciones de la carne y el deseo: celebración de la escritura. Erotismo: sí, pero el Amor como un faro en el horizonte.
Es un libro subversivo, católico, violento, profundamente erótico. Estoy seguro que irritará a algunos y conquistará a otros. Después de su lectura no se puede ser indiferente. Luna menguante es como una piedra decantada: breve, hermosa, eterna.



SUITE DE CARACOL

Un ángel con cuerpo de mujer
nos da fruta del árbol del paraíso.
Y otro ángel, iracundo,
apedrea nuestros cuerpos desnudos.

La tierra es bella pero maldita.
Nos da los alimentos a cambio de la sangre.

Soy poeta y nada tengo,
sólo mi figura de hombre triste,
sólo esta suite de caracol,
sólo esta sangre, sólo este cuerpo
y esta conciencia que te dice,
Muerte: “Nada soy, nada te pido,
sólo la iluminación para oír
el arpa de David, sólo tus pechos
para jugar pares y nones:
dame la absolución para no llorar,
dame tu ombligo para enterrar
las letras de mi nombre;
entierra conmigo el libro del Dante
como brújula de mi ánima,
dame la canonjía de los santos
y baje a la tierra intacto
mi cuerpo de tristes arrebatos…”




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